Время. Его постоянно не хватает. Оно куда-то несётся, а я за ним не успеваю. Вот уже месяц, как длится эта гонка. Но я не понимаю, куда и зачем я бегу. Это странно.
Кроме того, я, кажется, навсегда потеряла муза. Ни строчки от него. И из меня ни строчки. А вот это уже похоже на начало стихотворения. Ухожу пытаться...